07 DE OUTUBRO DE 2017
LYA LUFT
O coração do enigma
Hoje, quando escrevo isto, está uma manhã brilhante, clara. Olho a paisagem enquanto tomo meu café, vejo algumas notícias de jornal e TV porque isso é um de meus vícios, venho ligar este computador porque tenho trabalho - mas a notícia da morte de mais uma pessoa jovem pousa no meu ombro como uma ave noturna.
Há alguns anos, comecei um romance (O Quarto Fechado) com uma cena que nasceu lá dos cantos retorcidos do meu coração: pai e mãe sentados dos dois lados do caixão do filho adolescente morto. Toda a trama do livro parte desse momento, e acho que com ele termina. Não sei mais por que me ocorreu, nunca vi cena igual, mas tudo o que lemos, sonhamos, vivemos, nos contam, se deposita no nosso inconsciente como aquela lamazinha no fundo de um aquário. Escrever é como mexer ali com um lápis, uma varinha: tudo vem à superfície.
Morte é o grande enigma; morte de jovens é o coração mais escuro desse enigma, ali onde nem o amor alcança. "Gente demais morrendo", queixou-se uma amiga. Acrescentei "jovens demais morrendo" - por doença, por fatalidades, ou porque namoram, nas drogas, a morte. Lembro das visitas que fiz, anos atrás (gosto de repetir), a uma famosa clínica para recuperação de adictos no interior de São Paulo.
Da estrada, via-se um belo resort (acho que ainda nem usávamos a palavra): colinas, edifício bonito de dois andares, árvores, piscina grande. À beira dela, grupinhos de jovens, biquínis e sungas, guarda-sóis, alguém batucava um samba numa das pontas, e todos pareciam alegres.
Da estrada, via-se um belo resort (acho que ainda nem usávamos a palavra): colinas, edifício bonito de dois andares, árvores, piscina grande. À beira dela, grupinhos de jovens, biquínis e sungas, guarda-sóis, alguém batucava um samba numa das pontas, e todos pareciam alegres.
Mais tarde, chegando perto deles, vi poucos olhares atentos: a maioria distantes, parados, ausentes de si mesmos. Vários pulsos com cicatrizes ou ainda curativos. Depoimentos angustiados ou ditos com indiferença: muitos eram assíduos ali, tinham alta e em semanas ou menos estavam de volta. Mesmo lá dentro, sob vigilância que devia ser forte, conseguia-se alguma droga. Fora dali, em casa, uma das meninas me contou que os traficantes jogavam pelotinhas de coca pela sua janela de madrugada.
Sempre saí de lá com uma terrível sensação de desesperança, embora, sei disso, haja os que de verdade se recuperam: agarram aquele touro selvagem pelos chifres e, com tratamento, psiquiatra, família firme, muita sorte - sobretudo vontade de viver e viver melhor -, vão em frente sem a fatal muleta da droga (álcool é droga). Alguns deles, me diziam, estavam cansados. Não era por diversão que cortavam os pulsos, saltavam da janela ou se injetavam mais veneno, querendo se aliviar do duríssimo fardo do desalento.
"Algumas pessoas nascem mal equipadas para a vida", comentou alguém numa dessas ocasiões, e nunca esqueci. Como se não tivessem pele que as proteja, para elas qualquer brisa é uma dor infinita. Querem sossego, querem alívio, querem morrer. E quando a dor é demasiada, fica difícil analisar o sofrimento dos que vão ficar, ou a possibilidade de, horas depois, poder
ter-se arrependido.
Esse pássaro noturno pousado em meu ombro me faz sentir o quanto todo o resto - que não é resto, sei!!! -, os mil desastres e dificuldades que por aqui imperam, parece pequeno quando ouvimos pulsar, ameaçador, o coração do eterno enigma.
lya.luft@zerohora.com.br
