06
de julho de 2014 | N° 17851
ANTONIO
PRATA
Abundância
Senta-se
muito mal por este mundo afora: em bancos de concreto, em tamboretes frios, de
metal, em tábuas duras e sem encosto. Não entendo. Tenho cá para mim que uma
poltrona ou uma cadeira confortáveis são como um prato bem preparado, um bom
vinho, um dia de sol: um breve alívio em nossa incessante caminhada sob a
inclemente gravidade. E, no entanto...
Conheço
um homem muito rico que tem uma ilha. É dessas histórias: começou servindo
cafezinho na empresa, bancou os próprios estudos, foi subindo, subindo,
subindo, chegou à presidência, comprou uma ilha. Semana passada, me levou para
conhecê-la.
À
casa, no alto do morro, ele não dá muita bola: “Essa parte é da minha mulher”,
diz, seguindo apressado em direção ao quiosque, uns 50 metros atrás. Ali, à beira-mar,
construiu um pantagruélico complexo gastronômico: churrasqueira, forno a lenha,
geladeira industrial, máquina de chope com quatro torneiras, câmara fria e um
forno de pizza grande o suficiente para assar dois carneiros inteiros – o que
ele faz, algumas vezes por ano. O quiosque é sua Disneylândia, sua Shangri-La,
o prêmio autoconcedido por tantos anos de abnegação. É onde pretende passar boa
parte de seu tempo livre. Pois bem, no meio do quiosque há uma mesa de
jacarandá e dois bancos compridos – sem encosto.
Veja:
o cara gasta milhões de reais na ilha, mais alguns milhares no quiosque. Manda
trazer cordeiros da Patagônia, faz pessoalmente a marinada com 50 litros de vinho branco, 80
cabeças de alho, 200 ramos de alecrim. Importa chope de uma microcervejaria
dinamarquesa, regula a temperatura em 4,6°C
– e depois disso tudo, depois de 30 anos de esforço e 18 horas de lenta cocção,
castiga o corpo cansado no tronco? Entrega o peso de seus ombros aos pobres
músculos do abdome? Convenhamos: é impossível ser feliz sem apoiar as costas.
O
leitor pode achar que é um problema do meu amigo. Culpa, talvez, por tudo o que
conquistou? Nada. Ano retrasado, enquanto cobria a Olimpíada para este jornal,
visitei a Torre de Londres. Contemplei cetros de ouro maciço, coroas cravejadas
de diamantes, tronos de reis e rainhas. Vocês já viram um trono? Ora, os
líderes supremos do Império Britânico podiam apoiar seu poder no alto dos céus,
mas os majestáticos glúteos apoiavam é em duríssimos assentos de madeira, com
encosto reto, a 90 graus – isso, séculos após o glorioso advento da almofada.
(Não é à toa que tenham deixado Índia, África e Ásia naquele estado.)
Sei
pouco sobre a vida: nunca li Proust, minha matemática parou na regra de três e
dos afluentes do Amazonas só me ocorrem o Negro e o Solimões, mas encontrei a
minha poltrona. Nela aboletado, com os pés esticados num pufe, uma almofada
escorando a cabeça e um copo de água com gás na mesinha ao lado, posso ler A
Comédia Humana num fôlego, ver Breaking Bad de ponta a ponta, assistir a minha
filha crescer.
Dizem
por aí que a nossa missão na terra é escrever um livro, plantar uma árvore e
ter um filho. Bobagem. O que importa é encontrar uma poltrona. Tá bom: um amor
e uma poltrona. O resto, se tiver que vir, virá.
