06
de julho de 2014 | N° 17851
MARTHA
MEDEIROS
90 minutos
A
primeira Copa que recordo com clareza foi a de 1970, eu tinha oito anos. Assisti
a todos os jogos do Brasil sentada no chão, lugar de criança. O sofá era
reservado aos mais velhos (pai e mãe entrando na casa dos 30, uns fósseis), então
a mim restava o parquet, que era bem limpinho.
Lembro
que eu torcia, vibrava, não parava quieta, e esse não parar quieta incluía
levantar e ir até o banheiro, depois ao quarto para escrever alguma coisa no diário,
passar na cozinha para pegar um suco e uma bolacha Maria, voltar à sala, ver
mais um pouco do jogo, e então dar uma descidinha até ali na rua para ver se
tinha alguém com quem brincar, não tinha, voltar, assistir ao jogo mais um
pouco, de novo ir ao quarto para ver se tinha tema para entregar na segunda-feira
e, se tivesse, fazê-lo, e então voltar à sala a tempo de ver o Carlos Alberto
fechando a goleada de 4 a
1 contra a Itália e o Brasil levantando a taça Jules Rimet.
Hiperativa?
Não, isso nem existia. E também não era por causa do desconforto do chão que eu
me levantava de tempos em tempos para me distrair com outras coisas. É que jogo
de futebol, naquela época, demorava uma eternidade. Jogo de futebol durava umas
quatro horas e meia no tempo regulamentar. Pensando bem, acho que cinco horas. Ou
seis. Jogo de futebol engolia todo o domingo.
Quando
o pai saía para o estádio com meu irmão, eu e minha mãe íamos a uma sessão
dupla de cinema, depois dávamos uma passadinha na casa da vó, tomávamos um
lanche no Joe´s e, quando voltávamos para casa, ligávamos o radinho e o jogo
deles ainda estava no primeiro tempo.
Quando
o pai dizia “hoje tem jogo”, eu ia para o sítio dos primos em São Sebastião do
Caí, brincava, brincava, brincava e, quando voltava para casa, o juiz ainda não
tinha apitado o fim da partida.
Jogo
de futebol era algo tão longo, tão extenso que parecia iniciar-se na quarta e
terminar na quinta, dava tempo de o edifício em obras ao lado do nosso ficar
pronto, alguém podia se submeter a uma cirurgia no cérebro durante uma
semifinal que receberia alta antes da decisão por pênaltis.
Dizem
que jogo de futebol sempre durou 90 minutos. Imagina se caio nessa.
É só
comparar com os jogos de hoje. O time dá o pontapé inicial, eu vou rapidinho até
o micro-ondas para ver se a pipoca ficou pronta e quando volto para a frente da
tevê os jogadores já estão trocando de camisetas com os adversários e
cumprimentando o juiz. O jogo começa às 13h, eu tiro a mesa, vou escovar os
dentes e, quando retorno para a sala, o Galvão Bueno e a Patrícia Poeta já estão
dentro da noite escura mostrando a reprise dos gols.
Tudo
anda muito ligeiro, antes nada terminava. Noventa minutos durava uma vida. Mas
agora, pelo visto, quem está durando uma vida sou eu.
