16
de novembro de 2014 | N° 17985
L. F. VERISSIMO
Em Berlim
Atravessei
o muro de Berlim duas vezes. Na primeira vez, éramos um grupo de escritores, e
a travessia foi no famigerado “Checkpoint Charlie”. Onde homens mal-encarados
entraram no ônibus e olharam fundo nos nossos olhos, tentando discernir quem de
nós representava uma ameaça para o regime. “Escritores brasileiros”, disse eu,
quando chegou minha vez de expor minha alma, “inofensivos”. Claro que não disse
isso, mas pensei.
Enquanto
nos examinavam dentro do ônibus, outros examinavam o ônibus por baixo, com
espelhos. Ou procuravam bombas, ou – mais improvável – algum maluco tentando
voltar para Berlim Oriental em vez de sair. Não havia nada letal embaixo do
ônibus nem nas nossas almas. Passamos.
Fazia
parte do nosso grupo o paranaense Domingos Pellegrini. E deu vontade no
Pellegrini de fazer xixi. Já nos dirigíamos ao “Checkpoint Charlie” para sair
de Berlim Oriental, onde tínhamos rodado na companhia de uma guia com um
permanente ar de susto, mas o Pellegrini anunciou que seu xixi não podia
esperar. Se o ônibus não parasse em algum lugar, ele faria xixi pela janela, o
que poderia ser interpretado como um ataque terrorista.
Não
podemos parar, insistiu a guia. Então, lá vai, disse Pellegrini, dirigindo-se
para uma janela aberta. O ônibus parou. Pellegrini desceu e entrou num bar. O
resto do grupo ficou esperando. E esperando. E esperando. Nada do mictante
voltar. De repente, aparece ele na janela do bar, abraçado a um gordo alemão e
erguendo um copo de cerveja. A guia teve que ir buscá-lo, não se sabe com que
argumentos. No ônibus, o Pellegrini declarava: “Os sistemas não valem nada. O
que vale é gente!”. A guia parecia disposta a castrá-lo.
Na
segunda vez em que entrei em Berlim Oriental, foi na companhia de outro grupo
de brasileiros, entre os quais o Ziraldo. Nossa guia, dessa vez, se chamava
Annelaure. Vestia preto da cabeça aos pés e era triste.
Ela
nos acompanhava desde Berlim Ocidental, onde nos levara em longas caminhadas
por lugares lúgubres como ela, coitadinha. Tinha especial predileção por pátios
sombrios de prédios abandonados, onde não seria surpresa se encontrássemos o
Nosferatu em pessoa. Annelaure foi conosco para Berlim Oriental, de trem. Na
estação, passava-se por um corredor e um guichê onde as pessoas mostravam seus
documentos e algumas eram revistadas. Passamos todos pelo corredor e o guichê –
menos a Annelaure.
O
que teria havido com a nossa depressiva mas querida guia? O Ziraldo dipôs-se a
ir buscá-la. Tentamos dissuadi-lo. Era loucura. Ele podia acabar preso. Mas o
Ziraldo foi. E dali a poucos minutos voltou com a Annelaure, sob palmas. Os
guardas da fronteira tinham implicado com um jornalzinho que a nossa guia
trazia no bolso do sobretudo. Até hoje não se sabe como o Ziraldo convenceu os
guardas a deixá-la passar. Mas ficamos sabendo que aquilo – alguém voltar ao
guichê para resgatar alguém – nunca tinha acontecido antes. Há quem diga que o
feito foi o começo do fim do Muro de Berlim. E que começou com o
